安娜想了想，说：&ot;我煮一点粥。荞麦的，很快就好。&ot;
德米特里的眼睛还是闭着。&ot;你吃了？&ot;
&ot;吃了。妮娜也吃了。&ot;
&ot;那算了。&ot;
安娜没有动。
过了几秒，德米特里睁开眼，看见她还站在那儿。
&ot;怎么了。&ot;
安娜说：&ot;你是没吃，还是不想吃。&ot;
德米特里看了她一眼。
厨房的灯光从她背后照过来，把她的轮廓勾出一圈很淡的暖色。她穿着居家的那件灰色棉布衫，袖子挽到手肘，手上的戒指闪烁。
德米特里沉默了几秒，说：&ot;随便。&ot;
安娜去了厨房。
她把荞麦粥重新加热，搅得很均匀，碗边擦干净，放了一小碟腌黄瓜在旁边。端到客厅的时候，德米特里还靠在沙发上，但眼睛睁开了，看着她。
&ot;吃吧。&ot;安娜把碗放在茶几上。
德米特里没有动。
安娜站着等了几秒，意识到他是在等她走。她想了想，在旁边沙发上坐下了。
德米特里的视线从碗移到她身上，又移回碗。
然后他拿起了勺子。
客厅里的灯很暗，只有茶几旁边那盏落地灯亮着。妮娜已经睡了，花园里安静得只剩下虫鸣。德米特里一勺一勺地喝粥，安娜坐在一旁，手里拿着一本翻开的书，但没有看。
她听见勺子碰碗沿的声音，很轻，规律。
德米特里喝到一半的时候，忽然说了一句：&ot;今天莫斯科下雨了。&ot;
安娜抬头看他。
他继续喝粥，像是在说一件很平常的事。
&ot;下了多久。&ot;
&ot;一整天。&ot;
安娜不知道该怎么接。德米特里也不往下说了，继续低头喝粥。
但安娜注意到，他喝粥的速度慢了一些。
她低头看着手里的书，页面已经翻了十几页，一个字也没读进去。
那碗粥德米特里喝完了。他把碗放回茶几上，说：&ot;你去睡吧。&ot;
安娜站起来，收拾碗筷。经过他身边的时候，他忽然开口：
&ot;安娜。&ot;
她停住。
&ot;以后我回来晚了，不用等我吃饭。&ot;
安娜转过身。
德米特里的表情在暗光里看不太清，声音还是疲惫的，但没有多余的东西。
安娜点点头。
但她心里知道，她不会就这样算了。
第二天，她给德米特里的茶里加了一小片柠檬。不是刻意讨好的那种，是削掉外皮只剩果肉的一小片，放在杯底，喝到最后才会尝到一点极淡的酸。
德米特里喝了三口才注意到。
他低头看了一眼杯底，又抬头看了看安娜。
安娜正在给妮娜梳头，背对着他，没有回头。
德米特里把那片柠檬捞出来，放在碟子上。然后继续喝完了剩下的茶。
安娜从头到尾都没有看他。
但她知道了。
到了七月中旬，妮娜的病情稳定得让医生都松了一口气。记录本上的数据干净得像另一本书——呼吸正常，睡眠正常，用药量从每天两次减到一次，万托林备着但没用过。
安娜自己也开始去海边散步了。不带妮娜的时候，一个人走。沿着海岸线往西，走大概二十分钟，再走回来。她发现海边傍晚的风跟家里阳台的风完全不一样，更咸，更重，吹过来会把头发弄得乱七八糟。
有天傍晚她走回来，发现德米特里站在别墅门口的石板路上，手里夹着一支没点的烟。
&ot;去哪儿了。&ot;
&ot;海边走了一圈。&ot;
德米特里看了看她的头发，被海风吹乱的几缕贴在脸颊边。
&ot;一个人？&ot;
&ot;嗯。&ot;
&ot;妮娜呢。&ot;
&ot;睡了。&ot;
德米特里点了点头。他把烟放回烟盒里，没再说什么。
安娜从他身边经过，走进院子。
走了几步，她听见身后的脚步声跟了上来。德米特里走得很慢，保持着一点距离，不远不近。两个人一前一后穿过花园，石板路上只有他们的脚步声。
安娜没有回头。
德米特里也没有说话。
但安娜觉得很奇怪——她忽然觉得这段路比平时长了很多。
八月的最后一个星期，德米特里没有飞莫斯科。
不是工作处理完了，安娜后来才知道，是他自己推迟了好几次航班。助理打电话来确认行程的时候他当着安娜的面说的：&ot;推
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